Mr Morin n’est pas protocole. Il se moque du passage dans la nouvelle année. Il n’a aucun vœux à formuler, et encore moins des regrets à dissiper dans l’allégresse de la saint Sylvestre.
Il ne lèvera aucune coupe de champagne quand sonneront les douze coups de minuit. Encore moins embrasser les deux joues d’un quidam en arborant un sourire niais. Son seul besoin est de passer une soirée au calme, devant son téléviseur, avec un plateau repas gastronomique.

Il s’est offert un Vosne-Romanée 1999 à déguster verre par verre jusqu’à la limite de l’ivresse. Il n’en abusera pas. Idée d’attiser un peu ses papilles, laisser un repère olfactif dans ses narines. Passer un moment raffiné à l’écart du monde. Se souvenir que le temps avance inéluctablement.

Il n’y a rien à la télé. Les animateurs millionnaires se donnent encore en spectacle. Leur ego est si développé qu’ils sont persuadés que la ménagère de moins de cinquante ans a une pensée pour eux en dégustant du foie gras. Leur sourire a l’air encore plus faux-cul que d’habitude. C’est plus flagrant en coupant le son.
Mr Morin zappe immédiatement.

Il se souvient avoir enregistré la veille sur son vieux magnétoscope un film avec Katherine Hepburn. Il adore cette actrice. Il l’a trouve particulièrement sexy, dans le noir et blanc des images. C’est la femme dont il a toujours rêvé de rencontrer. Il aurait été heureux avec une femme de ce tempérament. A ses pieds comme un gros nounours.

Il enclenche la cassette et le film démarre. Ce n’est pas Katherine Hepburn qui apparaît sur l’écran, mais Yolande Moreau, en couleurs. Il a dû se tromper. Il ne quitte pourtant pas son canapé, et laisse le hasard se dérouler. L’actrice belge sortie de l’univers des Deschiens n’est pas si moche que cela. Elle a des beaux yeux bleus et des formes sur lesquelles il doit être agréable de se reposer.

Mr Morin suit ses aventures sur des routes du Nord en compagnie d’un bon gars dont elle tombe amoureuse. Il se rappelle vaguement d’une histoire de ce genre dont il a été le héros, mais n’a pas eu le culot d’aller au bout de son désir.

Quand ses seins apparaissent sur l’écran, il laisse tomber le toast de saumon qu’il s’apprêtait à avaler. Il reste muet comme un évêque qui aperçoit l’ombre du pape. « Mais ils sont beaux ! » s’écrit-il dans la pénombre de son appartement modeste. Il ne pensait pas que la dame les dévoilerait ce soir. Il avait désormais une anecdote à raconter si on s’avisait à lui demander des détails sur sa soirée du Réveillon.

Il est déjà vingt-deux heures. Il ne veut pas se coucher tard. Il est persuadé que ses rêves seront plus beaux qu’à l’accoutumée en tombant dans les bras de Morphée, maintenant. Tandis qu’une myriade de ses semblables poursuivent leur festin en arrosant leur entourage des meilleures intentions, lui, dans son subconscient, va toucher les étoiles avec des elfes, des fées, des pixies…et Yolande Il aura plein de vrais amis autour de lui.

Vers six heures du matin, il reprendra ses esprits bien terrestres, en 2006... Il entendra les fêtards titubants sur le bitume. Certains chanteront encore leur bonheur d’être souls. Il fera bien attention de ne pas se cogner contre l’un d’eux quand il commencera son footing. Il adore courir quand l’aube survient. Aucune voiture à l’horizon ou presque. Le chant des oiseaux en sourdine. Solitaire devant les premiers rayons de soleil. Il pensera aux seins de Yolande.